Когда ты живешь, ты никогда ни на что толком не обращаешь внимания. Все время в спешке, в гонке, в сосредоточенном напряжении на чем либо важном и в тоже время настолько насущном. От пяти километров в час до максимум сотни по городу ты смотришь исключительно прямо или под ноги, за редким исключением поворачивая голову на перекрестках. Ты не видишь остальных людей, нет, видишь, но не расцениваешь каждого как человека, для тебя они все одно целое окружающее тебя серое течение, так же как и ты для кого-то другого. И так постоянно: семь дней в неделю и двенадцать месяцев в году.
На самом деле если остановиться и начать осматривать улицу вокруг, не спеша, присматриваясь к окружающим, покажется, что это не мир, а всего лишь кадры какого-нибудь французского артхауса, снятые на советский ломограф, где пленка рассыпается на крупицы особенно с наступлением сумерек, а фары проезжающих автомашин пересвечивают кадр. Кто то кого-то встречает, где-то с кем то ругаются и через дорогу какой-нибудь недотепа в паники мечется потеряв нужный переулок. И у каждого своя история, каждый из них вполне пригоден на главную роль, где в конце он, а может и она будет феерично распугивать гулей на Чистых Прудах, под уже играющий в твоих наушниках мотивчик, который позднее станет главной темой к этому шедевру.
