Она связывает тугими узлами и держит не отпуская.

Фактически любого может сделать немощным, а может унести в небеса. От нее мутнеет сознание и иногда возникает тошнота. Она плохо лечится, но в это же время, она может одарить тебя гениальным талантом, позволяющим творить. Кажется, что сотни комаров одновременно воткнули свои маленькие жала в твое тело, а иногда, когда комары улетают, в бой идут  тысячи швейных машинок. И ползают по тебе. Тебя скручивает, а веки тяжелеют. Хочется плакать, а не можешь, потому что у тебя нет сил.

И становится так отвратительно от самого себя, от того что ты такой беспомощный, от того что в голову лезет прошлое, которое ты с удовольствием начинаешь ворошить и продумывать другие, лучшие варианты решения проблем, проблем, давно канувших в лету. И вот уже тогда ты начинаешь плакать.

Страшно трогает и до боли знакомо? Это всего лишь грипп.

Представь, ты живешь обыкновенной жизнью, думаешь о том, что тебе надо сделать, о том, что если ты не сдашь завтра отчет, то ты почти безработный, а безработным быть нельзя. Кушать хочется.

 И вот ты пол ночи корпишь над этой чертовой листовкой, нервно выходишь курить на балкон, пересчитываешь, пересматриваешь, переделываешь, пьешь кофе и в итоге под утро ложишься спать, что бы через два часа проснуться от звонка будильника и понять что совершенно без сил. Пытаешься переубедить себя, говоря «это все из-за недосыпа»,  а на самом деле ты просто заболел.

Придется звонить шефу, слать по мейлу этот чертов отчет, и сидеть пить чай, грея ртуть подмышкой.  В течении дня состояние не будет улучшаться, а к вечеру столбик ртути поднимется до тридцати девяти градусов. Завтра надо вызывать врача.

А за врачом диагноз – грипп и две недели реабилитации с вышеперечисленными  симптомами.

А теперь представим такую ситуацию. Однажды утром Наполеон встал с кровати и почувствовал себя не очень хорошо. Заложенный нос, головная боль. После дневного самобичевания решил отыграться на мире. Ведет войну… а потом раз и умирает, осложнение на сердце. Приступ.

Во что бы тогда интересно превратилась бы наша история?

Ведь каждый мог умереть раньше, чем надо или же наоборот, совсем не вовремя. Например, что бы было, если бы от гриппа скончался бы Гитлер в году, эдак, в 43? Как бы закончилась война? Если лидера нет, если нет главного идейного борца, то смысл бороться? Не за кого…а все грипп.