По весне ей не хватает чего – то огнеопасного.

Она часто выходит на прогулку.

Ей улыбнулся мужчина.

Она купила себе новую сумку.

На минуту счастлива.

Стоя под душем, думала. Кого она недолюбила, кого обманула, кого ей тогда нагадали (она взяла на него и плюнула, но все же держит имя в голове, и с опаской, но не настойчиво ищет и ждет).

Всё собирала себе по материкам и океанам новую карту мира. Хрупкую, точную (чтобы потом разбить).

Злится от того, что недосмотрела сон. В котором на берегу моря кричала в любви признания и, открывая шампанское с брызгами, танцевала под «the road to hell».

Вечером как обычно: проверка почты, чашка чая с расслабляющей мятой, капля парфюма в пенную ванну. Мысленно обнимая Пако Робанна, шлет ему привет.

Сминая страницы глянцевого журнала, торопливо идет к КПП. Так любит платья цвета волны и лето, но ливни нон-стоп, разминая голеностоп. Стеклянный офисный центр, отражения, нерадивый пункт охраны и заигрывающий секьюрити. И вот с девяти до шести она в плену у отчетов, звонков, кофе-брейков, бесконечных слухов и начальских недовольств.  Главное – знать свое дело и тогда все получится.

В шесть из офиса муравьями, когда-то те, качающие под столом ногами. Слушая очередной «o-zone», задремлют в трамвае. Улица клонов.

Она не торопиться, наслаждается нетемнотой, немного играет в суку, немного ловит масляные глаза. Улыбается и все неспроста. И как обычно, кто-то привет ей, сигналит и по тормозам. Она отказывает во встрече.

Вот так и бывает каждый вечер.