Где-то далеко, там, куда не пускает, в месте, скрытом от всеобщих глаз, любит нежно, трепетно и искренне. 

Легкие прикосновения запястьями, главное аккуратно очень. Задевая нежные позвонки, рукой по шее на спину, слегка щекоча светлыми, солнечными прядями волос и легкими словно воздух пальцами прикасается к ребрам, к позвоночнику.

Слегка задевает запястья, улыбаясь как ребенок.

Вечерами растворяется в мечтах цвета ванили, касаясь еле проступающих вен на бархатной словно шелк коже.

По утрам уходит тихо, не оставляя записок, обещаний, пуская лишь в комнату первые лучи солнца. 

Что-то вспоминает, играясь сигаретой на балконе, натягивая на себя любимый балахон, прячась от игривого ветерка.

Не признает цветов, кроме полевых, символ искренности, без пафоса.

Дарит подоконникам пустые пачки сигарет, зажигалки и наполненные до верху окурками и слезами пепельницы.

Постели теплые прикосновения рук и биение сердца. 

Окружающим дарит легкие прикосновения сочных губ и улыбки одними глазами.

Пишет, его рассказы переполнены чувствами, мечтами и надеждами.  Он словно касается рукой к каждой клеточке сердца человека. 

Каждое слово, цифру, букву, строчку, событие пропускает через себя, чувствуя, сопереживая. 

Прикасается, обнажая. 

Исписывает свободные листы, тетради, а потом, ночами, чтобы никто не слышал, перечитывает их на крыше, что мысли, крыша, город. 

Часто перечитывает полученные письма, письма, промокшие от частых слез, смс от незнакомых номеров, любимые отрывки из книг. История сообщений в аське похожа на книгу. Фантастика и все.

И не нужно больше ничего, кроме тепла. Вот так просто, без лишних слов.