Летние книжки такие славные, легкие одновременно пухлые, с желтыми страницами, выгоревшими на солнце. Вот и моя такая же, вместо закладки – травинки, веточки или цветы вишневого дерева. На даче родителей или бабушек-дедушек, читаем, постелив на зеленой траве старое одеяло и лежа на  животе, периодически, щурясь, поднимаем глаза к солнцу.

Короткие шорты, любимая майка, браслет на ноге, пританцовывая, идешь к яблоне, чтобы попытаться достать «вон то, самое спелое». Обязательно подойдет бабушка  и принесет "только с грядки сорвала" клубнику или "мы к варенью собирали, но вот" смородину.

Все еще щурясь, лежишь, улыбаешься, собираешь губами ягоды, перекатывая их во рту, растирая языком. Пачкаешь страницы книжки ягодным соком, стереть их не получается.

Ветер бережно и нежно треплет волосы, собранные в небрежный хвост, и лижет щеки, на которых нет и следа косметики вот уже несколько дней, но это совсем не беспокоит, так же, как и учеба, взаимоотношения с друзьями и родителями, вопросом, где найти денег, чтобы купить то самое платье или туфли, диск или сумочку. Не волнует даже то, что уже конец месяца, а за интернет никто не заплатил.

Волнует только то, что происходит в книге, а наибольшая опасность - ветер, который может коварно перелистнуть странички книги, пока ты бежишь по теплой земле в дом, чтобы заварить себе ароматного чая.