Стоит ли писать об этом?  Есть ты. А есть я. Где-то здесь. В пустой комнате. Может ты конечно не знаешь, что ты есть рядом, но ты есть. Я чувствую.  Прихожу с учебы,  открываю окна, бросаю ключи от машины/квартиры, включаю музыку  и сажусь читать чужие жизни в дневниках, или достаю новую книгу. Наливаю ароматный  чай в белую кружку. Старую такую, папе на работе дарили.  Сажусь и улетаю в другие измерения.

Номер раз.

Я уже ничего не жду от жизни. Я не то чтобы в ней отчаялась, я просто не верю в принцев.  Принцев, которые распахивают двери своих белых дорогих машин в тот самый момент, когда ты выходишь из кафе. Вот просто так, откроет дверь, облокотиться и улыбнется именно тебе. Даже оборачиваться не стоит, сзади никого нет. Точно уверена, что эта радушная, приветливая и несколько игривая улыбка предназначена тебе.

Конечно же, он в рубашке, небрежно не причесан, но волосы лежат лучше, чем самая безупречная укладка от известного стилиста. Я так люблю. И он посадит тебя в тачку, распахнув дверь. Довезет до дома, спросит телефон. А ты предложишь ему подняться в квартиру, или не предложишь. В любом случае на этом все красивое всегда заканчивается и начинаются инстинкты.

Но это не мой сценарий.

Номер два.

Меня, конечно же, никто не ждал бы возле белой машины возле кафе. Белый цвет, кстати, идет не каждой машине. В тот день бы я оставила свою машину дома, и выйдя из кафе, пошла бы легкой походкой вдоль вечерних фонарей, высоко подняв ворот пальто. Воздух свеж, только что закончился дождь. Светофор на перекрестке. И меня обливает огромный черный лайнер. Иду дальше, даже не отряхиваясь. Мысль одна - сесть удачно в такси, и впреть ездить на своей машине.  Глаза в пол и дальше по дороге до спасительного островка вымощенного плиткой пешеходной части. И тут он, пронзительный свет фар.  Видимо развернулся, жалко стало. Стекло опускается.

-  Девушка вы извините, я не специально, торопился.

Молодой человек, лет 30и, такое ощущение, что волосы вообще не причесанные с утра.

 - Да ничего, бывает,  – я улыбаюсь, но хочется нахамить.

Он предложит подвезти, я сяду в машину. Дверь он естественно он не выйдет открывать, зачем? Он просто снимет блокировку и впустит меня в салон. Я буду оттирать пальто влажными салфетками, а он будет шутить и держа руль одной рукой помогать мне. Потом, я предложу ему подняться. И мы, конечно же, будим пить виски. А потом заниматься…Инстинкты. И дальше начнется самое романтичное для меня. Своя своеобразная романтика. Ожидание позвонит - не позвонит. В чем идти. И куда бы его послать мудака такого.

Номер три.  

У каждого свой путь. Ее никто не встретит у кафе или работы, и даже не обрызгает машина на перекрестке. Она с работы спешит домой, готовить ужин и уткнуться в телевизор, свернувшись калачиком рядом с ним. А если случайный прохожий даже очень симпатичный, на которого бы раньше она точно обратила внимание,  улыбнется ей и пригласит в кино, она откажет. Она любит ЕГО. И ей никто не нужен. Ну, и что, что она упускает возможность хорошо провести время. Весь ее мир сосредоточен там, на седьмом этаже трехкомнатной квартирки, где так уютно только вдвоем, только с ним.

Жизнь - это игра. И я не знаю, что будет завтра. Но сценарий мы строим сами, как не крути. В первую очередь своими возможностями, во вторую целями и стремлениями, а в третью привычками и жизненными ориентирами. Мы такие разные. У каждого свой шанс и своя дорога.