Вчера пытался найти последние произведения Леонида Филатова, те что не были изданы при жизни,но уже в самом начале я столкнулся с несоответствием. У меня была книга его ранних стихов и некоторые я знаю наизусть. Не потому что я их заучивал,а просто тронули очень. Я их часто вспоминал и в уме перечитывал. Так вот вчера в моём уме был конфликт оборудования. 
Вот фрагмент одного из них"Мгновение тишины"
Коротенького, как выстрел
Пронзительного, как крик
И сколько б забытых истин
Открылось бы в этот миг,

И сколько б "наполеонов"
Замешкалось крикнуть "пли!"
И сколько бы опалённых
Не рухнуло в ковыли.

И сколько бы пуль напрасных
Не вылетело из дул.
И сколько бы дам прекрасных
Не выцвело в пошлых дур.

И сколько бы наглых пешек
Узнало свои места
И сколько бы наших певчих
Сумело дожить до ста!


Таким я его помню. Таким я читал его в книге изданой при жизни автора.
Но вчера, в интернете я увидел его таким.

Коротенького, как выстрел,
Пронзительного, как крик,
И сколько б забытых истин
Открылось бы в этот миг,
И сколько бы дам прекрасных
Не переродилось в дур ?????
И сколько бы пуль напрасных
Не вылетело из дул.
И сколько б «наполеонов»
Замешкалось крикнуть «Пли!»
И сколько бы опаленных
Не рухнуло в ковыли.
И сколько бы наглых пешек
Не выбилось из хвоста ????
И сколько бы наших певчих
Сумело дожить до ста!

Если прочитал книгу и впоследствии по этой книге снимают фильм. Его я смотреть не буду. Ничего кроме разочарования это не приносит. Исключения, конечно есть. "Собачье сердце". Режисёр этого фильма, не прибавил, не отнял. В его работе была бережность,безграничное уважение к автору. Он был просто иллюстратором книги. Но таких мало. Способных без искажения передовать мысль, эмоцию,настроение.
И когда я вижу расхождения,я чувствую разочарование. И особенно остро,если изменение вносит не сам автор.
Понимаю,что вариантов написания могло быть много,но поделать с собой ничего не могу.Проклятая склонность к идеализации." Оно должно быть таким и никак иначе".
А может оно всё не так,может моя память засбоила? Может быть...Проблема в том, что метнувшись искать книгу, я её не нашёл. Опять кто то не вернул.
В любом случае,как бы оно там ни было, понравились мне не красивые буквы и не порядок их расположения,
а способность,этого глубочайшего человека,чувствовать и делиться этим с нами.
Сто странных счастий есть у человека.
Боюсь, вы их не знаете, Эмир.
Но лишь на этих странностях от века
И держится сыпучий этот мир!..

Вот я стою у этого помоста,
Как говорят, у смерти на краю,
И вам понять, я думаю, непросто
Улыбку беззаботную мою.

Но счастлив я лишь тем — хвала Аллаху! —
И тем горжусь, улыбки не тая,
Что в миг, когда в крови свалюсь на плаху,
По мне заплачет женщина моя!

А вы, Эмир?.. Ваш голос много значит,
У ваших ног склонилась Бухара...
Но вы умрете — кто по вас заплачет?
Гарем?.. Визири?.. Слуги?.. Повара?..

Печалиться никто не станет шибко,
Когда и ваш верховный час пробьет...
Любимая в бассейне вашем рыбка —
И та по вас слезинки не прольет!

Так сверим же, Эмир, две жизни эти:
Чья веселей картинка бытия?..
И кто ж из нас счастливей был на свете —
Вы, все имущий, или нищий я?

Хорошая штука дневник. Вот подумал и разобрался. Не изменяет мне память.
Я помню!!! 
[245x300]