Вот он я ,улыбаюсь.

Просто так улыбаюсь.

Не больно, не холодно, не помню.

Смотрю на снег,

хочется чтобы кто-то держал мою руку в своей,

и пусть такой же холодной,

но мне от этого почему то было бы тепло.

Представляю застекленевшие глаза,

почему у меня они такие всегда?

Может меня уже убили?

Но почему я тогда живу и все думают

что в моем сердце еще огонь жизни?

Нет, не огонь,

искорка от догорающей спички.

Чувствовать не умею.