Как хорошо, что есть кому рассказать, но не надо никого грузить. Когда читаешь безумно увлекательную книгу, то так погружаешься в нее, что начинаешь чувствовать себя одним из любимых героев, и реальность как-будто перестает существовать. Только до конца книги, а потом, немножко поскучав о том, что все закончилось, ищешь новое интересное чтиво. Так и в жизни. Только бывает что новая, книжная реальность настолько тебя поглощает, что становится главной действующей. Становится жизнью. Вот и сейчас мне кажется, что у меня отобрали реальность. Точнее, как отобрали-никто не сможет это сделать, видимо, я сама от нее избавилась. В общем, жизнь протекает как будто за гранью той самой реальности. Как будто в гостях, в поездке и скоро вернешься домой...Туда, где светятся окна по вечерам, где на окнах шторы с рыбами, которые я так выбирала, на потолке в кухне гипсокартоновый кусок королевского сыра, сделанного для меня....в ванной корзинки для полотенец-это я придумала....А я смотрю теперь на это издалека, как будто заглядываю в чужое окно, в чужую жизнь...И кажется, будто то и была самая настоящая и правильная жизнь, то была ЖИЗНЬ...а теперь...стертая реальность.