Настроение сейчас - малкавианское

" Жизнь подобна капле дождя, трепещущей на осеннем листке. Кажется, что она вот-вот сорвется вниз, но последние солнечные лучи ее иссушат, а то и лист упадет вместе с ней. Капля не ведает этого"

Это - привычка. Улыбнуться сквозь слезы, взваливать на себя чужие кресты и нести их, как проклятый, на Голгофу. Все мы бьем себя в грудь и кричим "Я сильный!"
Провести очередную бессонную ночь перед голубым монитором, общаясь на уже замусоленные, воняющие и ненужные никому темы. Или еще хуже - уехать куда-нибудь подальше от четырех стен, именуемых домом, к людям, которые начнут заботливо тебя спаивать.И вдруг, через пьяный смех и сизый дым сигарет твой затуманенный, блуждающий взгляд ловит на сетчатку часы... Капля, еще капля... Секунды... Жизнь... Оглядываешься. Накатывает омерзение. То ли ненавидишь этих людей, то ли себя. Фальшь. Ложь. Лицемерие. Настоящим остается только дождь за окном, не прекращающийся уже который день. Сердце бьется в такт этой мелодии. Оборвется он - оборвется твой пульс, хотя краешком сердца хочется, чтобы это случилось. Затягиваешься глубже, ища в сигарете искупление или ответ на какой-либо вопрос. Дождь, дождь, дождь...
Дом. Прячешься в дальний угол, расслабляешься. Сбежал, выжил. Теперь можно и побыть настоящим. Вдруг понимаешь - нет, привычка. "Уже не получится" - звучит в голове колючий голос. Закопавшись под такой горой масок, сделанных с любовью и трепетом, теряешь себя... А потом находишь. В руках - разбитое и искалеченное лицо. НАСТОЯЩЕЕ, но безвозвратно сломанное. Доигрался. И опять тебя находит этот монотонный напев: дождь, дождь, дождь...
Больше не осталось вопросов, целей, желаний, стремлений. Ты - овощ. Ты бездумно проебал себя в чужих квартирах, душах, глазах, постелях... Все самые драгоценные куски тебя - уже не твои, уже чужие. Теперь это можно назвать только двумя словами. Болен жизнью. Диагноз, который будет сопровождать тебя все оставшееся тебе время. И дождь сводит с ума...
В твоем теле и сердце полно сил. но они бессмысленны. Их некуда приложить. Мозг постепенно съедает апатия. Гниение распространяется по всему телу, и вот уже каждая клеточка заражена. А остальные видят здорового и смеющегося человека. А ты и не умеешь ничего больше. Ты не успел научиться быть слабым. Ты не позволил своей, еще не изнасилованной и чистой душе, грустить. Ты не успел выплакать то, что надо было. Просто ударил кулаком по столу с фразой "какого черта? Я сильный, я справлюсь, оно того не стоит". Ты не успел - и слезы остались ядом в тебе, разрушая тебя настоящего. И теперь, оглядывая себя, покрытого струпьями и язвами, ты хватаешься за голову, прося у Судьбы шанса. А он уже давно улетел, словно Махаон, из твоих ладоней, оставив только пыльцу на пальцах - воспоминания.
И теперь ты слепо рыскаешь во тьме и пытаешься урвать для себя кусочек чувств. Да только и они становятся поперек горла. Но ты уже привык, как к воздуху. Тебе нужно поддерживать свою болезнь - и ты жрешь, продолжая влачить за собой свои маски. Все еще надеешься на благословение небес, но небеса молчат... Все еще ищешь кого-то настоящего. Но это тоже бесполезно. Те, кто научился быть собой, пошли по своему Пути вне Вечности и стали богами.
Но в последний момент в твои окна врывается рассвет. Выходишь на балкон, тянешься за сигаретой. И замираешь... Почему воздух такой опьяняюще-сладкий? Почему ветер такой ласковый? И почему так прекрасно поет соловей? И все становится понятно - ты никогда до этого просто НЕ УМЕЛ видеть, слышать, обонять, осязать... Вот оно - откровение... Ты достаешь из самого скрытого угла себя, уже почти разлетевшегося в прах и протягиваешь навстречу лучам и сам растворяешься в них, обретая снова душу.
А потом, как панацея, придет дождь. И больше ты не сможешь заснуть без рассвета, соловья и, падающих на твое исцеленное лицо, капель...