По комнате ползают темные, пошлые тени, кучкуются в углах, но ,набравшись смелости, начинают выпрямляться и тянуть ко мне свои длинные липкие, рвущиеся словно слизь, руки.
Я их не боюсь. Они тянутся ко мне, как голодные собаки к найденному на улице объедку. Мне просто мерзко и хочется плевать в их призрачные грязные рожи. И только осознание того, что плевок угодит в меня, словно пуля оттолкнувшись от этих теней, меня останавливает.
Они всегда рядом, всегда ползают за мной, и даже в свете дня, когда их не видно, я чувствую холодное дыхание теней за спиной и злюсь.
Потому что они зорко следят, что бы каждый брошенный мной камень полетел обратно в меня.
Я не знаю, о чем они думают, чего хотят. Возможно, им хочется, что бы я как ребенок заплакала и залезла в угол, в тот, куда тени специально не дотягиваются - чтобы оставить мне путь к отступлению, в конце которого будет тупик. Это отвратительно - жить и знать, что ты ни одному уроду слова поперек сказать не сможешь - тут же возникнут тени и ты ударишь, обидишь, унизишь самого себя.
Я злюсь, я уже так самозабвенно злюсь вот уже 20 лет, что за равнодушным "понятно", "ясно" или "ничего" ты уже не различишь истинных мыслей.
Я устала.
Но что бы что-то изменилось, мне нужно перешагнуть порог дома, выкинуть из головы все заботы и сделать вид, что я никуда не иду и не ищу ничего.
А это не так просто, как кажется.