И вдруг неожиданно мне стало аристократично пох*й.
Меня сейчас почему-то не волнует, кого он добавляет в друзья, кому пишет, кто пишет ему, что именно они друг другу пишут. Как все резко стало мне безразлично.
Мне как-то все равно, что он сейчас делает. Я не знаю почему. Мне все равно. Все равно.

Наверное, я просто устала. Устала от всего. Нет сил что-либо делать. И желания нет.
С радостью бросаюсь всем на помощь, пытаюсь как-то поддержать их на плаву, но сама неизбежно тону, тону в рутине, запутавшись в этих сетях лжи и фальши, лицемерия, запутавшись во всем, что меня окружает, запутавшись в себе в первую очередь. Я не знаю, чего я хочу. Я не знаю, что мне нужно, к чему стремлюсь.

Дочитала "Трех товарищей". Там все намного сложнее: его любимая девушка больна туберкулезом и вот-вот должна умереть, они оба знают это, но до последнего верят и любят, любят так чисто и искренне, как никто никогда не любил. Его товарища убили, так низко и жалко, ни за что, в темном переулке просто пустили в него 2 пули, прямо в сердце. Глупая смерть, учитывая, что они вместе прошли войну. Тяжелая судьба. А я тут ною. Человек все усложняет сам. А я всегда довожу все до предела. Всю жизнь на эмоциях. Не глупо ли так растрачивать свои и без того жалкие силёнки?