Сбита рифма, ритм переплетен
С неретмичностью моих воспоминаний.
Мой сюжет абсурдом прикреплен
К наслажденью светлому страданий.
Верно все. Неверна только суть,
Вся она пропитана обманом.
Может быть и я когда нибудь
Помяну ее в своем романе.
Но я пока романы не пишу. . .
Гадаю на ромашках полевых.
Тобою вместо воздуха дышу.
И уважаю образа святых. . .
А суть. . . Ей Богу, каждому своё.
Кому то вера, а кому то рай.
А мне смотреть бы в небушко моё
И улыбаться в светлый теплый май.