Эти неожиданные переходы звуковых тонов. Резкий темп. Сдержанность, как накал страсти.

Ты хочешь научиться играть на гитаре лишь из-за желания приблизится к нему. Ты ставишь себе цель найти утешение в этих звуках.
Стараешься потеряться в этой так горячо любимой мелодии. Нежность, граничащая с жестокостью. С жестокостью и резкостью, которая не допускает рождения сентиментов. Ты думаешь, что если смерть его забрала у тебя, то ты должна восполнить сей недостаток. Ты хочешь возродить легенду о маленьком гении. Ты должна стать его воплощением. Возродить эту беспринципность, эту стихию, которая преклонилась пред тобой. Только пред тобой. Единственный раз перед кем-то. Единственный и последний. Стань же им. И наплевать на то, что ты девушка. Стань им.  Стань таким как он, если сама по себе без него ты ничего из себя не представляешь. Живи с ним. Он все равно жив в твоем сердце. И его музыка будет жить, пока ты сама не умрешь наконец. У нее две жизни. Две жизни - уже путь к бессмертию. А ты живи с ним. С его болью. С его горечью. С его ненавистью. Они помогут тебе. Помогут не обжечься.
Ты только вспомни его. Страстного, но бесконечно сдержанного. Если он что-то делал, так отдавался этому делу целиком, погружаясь в него с головой. Когда он играл, он отдавал гитаре всего себя. Ты даже начинала ревновать его к шестиструнной. Это было нечто большее, чем игра на гитаре. Он любил ее.  И даже занятия любовью интуитивно сравнивались с игрой.  Тонкая грань меж сдержанностью и безудержным порывом. И не одна мелодия не обходилась без резкости. Но резкие обращения не резали ухо. Они приятно таяли после своего пика напряженности. Они таяли, но не угасали. Вспышка за вспышкой. Упорядоченно. И даже руки дрожат при воспоминании…уж слишком оно дорого для тебя. Нет, ты никогда такой не станешь. Но ты тоже отдавала ему всю себя…но это было редко. Ты всегда оставляла некоторую недосказанность. Нет, ты не будешь такой как он. Таким нужно родиться. Таким зеленоглазым…с белоснежными волосами, от которых всегда так благоухало фиалками.  Нет, такого как он не вернуть назад. Никогда. Все-таки человеческая жизнь бесценна. Наверно это можешь по настоящему понять, только встретившись со смертью лицом к лицу. Смерть ненавидишь только тогда, когда она сделает тебе по настоящему больно. А до этого она всего лишь пафосная девка с  косой в руках. Она сама пошлость. А для многих глупцов и предмет поклонения. Погубив одного, она сводит с ума другого. И я не бросаюсь словами.
Мой маленький гений выгнал детство из моей головы и не успел попросить прощения. Как та чертовка, что украла детство у ребенка. Как жаль, что все закончилось так плачевно. Как жаль.

И прости меня за то, что я никогда не умела писать красиво. Никогда.