Сказка о зиме
Наталья Смертьева

Прозрачные от холода пальцы, бесшумная поступь и сбегающая на плечи волна светлых волос... Девушка, чьё имя Одиночество, встала на цыпочки, раскинув руки в снежное небо. И снежинки не тают на её лице... И сердце её не гонит по телу горячую кровь. Оно застыло, сморщившись маленьким холодным комочком где-то на самом дне грудной клетки. И единственная просьба навеки запечатала потрескавшиеся от морозного воздуха губы: " Нарисуй меня серебром на сером..."
А ты, замерев у оконного переплёта, наблюдаешь с непонятной тоской, как во дворе безвозвратно гаснет последний электрический фонарь. Он тоже пытался дарить тепло, но Северный ветер (вечноголодная огромная птица) выпил его душу до последней солнечной искорки.

Наверное, всё дело в наступившей зиме. Ты идёшь на кухню, кипятишь чайник. Но чай не может согреть тебя. Лишь хрустят на зубах безвкусные зеленоватые льдинки, и сводит судорогой горло, и теряется смысл слов, и пропадает яркость красок на твоей старой палитре... И Одиночество начинает свой последний медленный танец...
Помнится, ты что-то такое уже читал. Полужест, полувзгляд, полуулыбка...далёкий хрустальный звон. На краю закованной в холод земли, у трона Ледяной Королевы равнодушный мальчик складывает слово "Вечность"... Крошатся в детских руках льдинки, однако он никогда не сможет порезать ладони об их острые грани, и девочка с горячим сердцем никогда не найдёт брата. Потому что вот она - повзрослевшая и потерянная - безучастно кружится под музыку ветра, оставляя на снегу узкие отпечатки босых ног.
Ты - Художник, ты искренне считаешь себя Творцом, но отчего дрожат твои руки? Неужели ты боишься запечатлеть на холсте тень от тени когда-то живого образа? Да нет, тебе вдруг перестало хватать красок и наработанное с годами мастерство куда-то исчезло... Ты НЕ ХОЧЕШЬ рисовать её - ТАКОЙ... Ты никогда не любил смерти, и сейчас тебе страшно... Серебро на сером. Хрупкая фигурка на фоне стены, под куполом свинцового неба...
Решение приходит внезапно. Острое чувство жалости проникает сквозь рёбра, заставляя прислониться на миг к стеклу... А после ты не помнишь ничего, кроме боли в разрезанной руке, кроме первой робкой линии на грунтованной поверхности холста. Тёмная густая кровь ложится на удивление ровно, и каждый удар сердца совпадает с движением кисти, и сейчас ты боишься только одного - не успеть до рассвета...
Когда же снег закончится, зябкое утро заглянет в твою комнату, но не найдёт там тебя. Оно увидит картину, полную цвета и жизни. И будет весело смеяться юная девушка с холста. И запахом цветущего луга наполнится морозный воздух...
А дворники, расчищая от снега улицу, случайно уничтожат две цепочки вполне человеческих следов, уходящих из середины зимы в совершенно другую сказку...
5.12.05


© Copyright: Наталья Смертьева, 2006
Свидетельство о публикации №1607250278