Почему слышен этот печальный, и вто же время торжественный, звон? Откуда этот назойливый крик черного и вечно ищущего воронья? Церковь, прячущаяся за голыми деревьями, зимой напоминает утихшего великана, то и дело просыпающегося от звона колоколов... Снег мерно падает на землю, тает на лицах и ладонях гуляющей в парке детворы... Я люблю зиму на столько, на сколько ее можно любить вообще. В частности - любить не как женщину, а как явление. Небольшие сообщества людей, пожилых в большинстве, утсремляется к входу на территорию церкви. Тишина давит на уши, сжимает их и требует вечного продолжения. Звон колоколов прерывает мечтательный полет по настоящему, бросает вызов тишине. И бьет, бьет ее... Звенят старинные колокола.