Солнце мое, плачь. Это все уже было. И даже эта строчка "Когда сюда приходит осень - все случается опять". Сердце мое, не молчи, говори , сколько веков уже повторение? Все эти листья, все эти фильмы. Плачь же, ревмя реви. Неужели это все? И дальше ничего не будет? Те, кто любит осень и весну - очнь постоянные. Зима, лето - разные жизни, каждый раз разные. А осень (и весна) - они всегда одинаковые. Я пытаюсь считать их, а получается все хуже и хуже. Помню: было. Осенью было. А вот какой, когда - не помню. Это там, в осени.

Куколка не станет бабочкой, девочка не станет женшиной.