И опять - все туда же. Бродский, Воденников (их обоих отчаянно любится), тоненькие художницы, сестра мешает слушать своими навязчивыми рассказами, спиртовой чай. Сказка недописанная, по две строчки в день, по сто грамм. И сидишь ухмыляешься своей вспыльчивости, глупым нечитанным стихам о каких-то глупостях. В сущности то, в сущности. То ли недолюбленный Пьеро, то ли неудавшийся Арлекин. "рисовала тушью в блокноте, немножко пела". Вот так и обо всем об этом. Потом. Кто-нибудь будет рассказывать.