Заболела.
конкретно.
знаю, знакомо.
хоть я щаси сижу дома ничего не надо делать, не надо ночём думать.
но... запарило.
одна, уже который день...
одиночество,
оно порой и пугает.
когда например в темноте под впечатлениями своей больной фантазии, ты видишь что-то нереальное.
мои нервные клетки по-тихоньку умирают.
умираю, они забирают собой кусочки некоторых воспоминаний.
это радует.
не повода для беспокойства, нет поводадля стыда за прошлое.
хочется чего-то, что могло бы потрясти мою душу.
хочется чего -то новго.
но...
температура,
блин, как же болит голова!
нет желания и сил думать о чём-то.
нет желания даже занятся любимым делом.
писать стихи.
стихи - всё что я умею, всё ради чего я живу.
в них весь смысл, ся сущность моего внутреннего мира.
наверное он угрюмый и страный.
но мне пофиг.
ладно, пойду помою посуду,
надо ведь как то обрадовать маму.....
и спать.
но перед этим покурю,
расслабление и чистые непорочные мысли...
что ещё нужно для счастья?
.....