Она читает эту и "Божественную комедию". Спать она не хочет и уже не может.
На улице дождь, как хотела вчера... На столе вечный кофе, какие-то книги, от которых уже порядком тошнит.
Она любит стихи... и твои стихи тоже... Она тоже когда-то писала стихи. Неплохо писала, но потом что-то ускальзнуло. Теперь она роется на старых сайтах, куда их выбрасывала, ищет их и пытается хоть чуточку наслаждаться. Она никогда не писала о любви. Никогда не лгала в стихах. Кто-то ей говорил, что все, что написано в стихах уже не ложь. Но это не так. Поэт всегда ответственнен перед читателем за ложь свою. И даже если последний об этой лжи никогда не узнает, он все равно ничего хорошего из таких стихов не почерпнет.
А врать она не любит.. Ой как не любит врать, увиливать, хитрить... А все потому, что может врать так, чтобы ей верили... А ей эт ого не хочется.
Она вчера вспоминала, что такое любовь. И даже смогла вспомнить это чувство. Это успокоило. Она расслабилась. Это хорошее чувство, его не спутаешь ни с чем... Жаль только, что за последнее время она разучилась любить людей. Рядом с большинством ее теперь держит только стремление помочь, сочувствие, в лучшем случае нечто вроде духовной солидарности или осознание схожести мышления.
Она все-таки одинокая. Но это приятно.
Она не боится предательства, не боится чужой лжи. Она не может понять, почему раньше она говорила очевидные вещи, а люди воспринимали это совсем иначе. Она не может понять, зачем она вообще говорила эти очевидные вещи.
Она - я и не я. Она - то, чем я хотела стать, могла стать, была... Я держу ее в памяти, в сердце, в душе. Я ее люблю. А она не может ни любить, ни злиться, ни плакать, ни ненавидеть. Ее глазами я смотрю на мир, когда хочу отрешиться. Она не плоха и не хороша. Она это просто она.