А в конце остаются стихи.
И сгоревшие нервные клеточки.
Пара комплексов.
След в дневнике.
И сирени засохшая веточка.
И еще иногда вдруг во сне…
неожиданно… полузабытое
Промелькнет и растает лицо.
И наутро проснешься разбитая.

А в конце порастает быльем.
Даже можно смотреть фотографии.
И, сложив в папку «Past», удалить.
И потом сочинить эпитафию.
Ну случается, вздрогнешь в толпе -
померещится куртка знакомая.
Переносится это легко.
Ностальгия – она невесомая.

А в конце не звучат голоса.
И спокойно звонишь в день рождения.
Вспоминаешь, плечами пожав:
так давно…так чудно….наваждение.
Иногда правда, ночью, в пылу
назовешь его имя нечаянно.
Но в конце, говорят, все пройдет:
горечь снов, груз оков и отчаянье.

А в конце снова сладок жасмин.
И сирени букетики свежие.
Вечерами уже не одна.
И улыбка как будто бы прежняя.
И колечко на пальце.
Другой,
приобняв, строит планы пространные.
Иногда только спросит: «Малыш,
этот шрам…
Где же ты так поранилась?»