Небо, расплавясь, течет на твои ресницы,
Заиндевев оно умещается на ладони.
Во влажном лесу бродят только самоубийцы
И мы бредем, уже день как забыв о боли.

В этом лесу нет наших вчерашних знакомых,
Они наверно боятся тумана и зяби,
Они не хотят оказаться среди нас, чуть сонных.
В этом лесу никуда не деться от ряби.

Со стороны мы быть может похожи на зомби,
А зомби как правило всех наполняют страхом.
А нас не пугают даже огни преисподней,
Мы идем умирать быстрым уверенным шагом.

16.04.10