На лестнице моего старого дома льёт дождь, из лифта выбегают огромные крысы, по утрам убивают людей, а на тринадцатом этаже я уже давно не живу.

Между сном и бодрствованием я получаю от тебя сообщения. Всегда одно. Но такое, которое не попадает ни в ту, ни в ту реальность.

Когда засунешь руку под одеяло, чтобы упереться в него, она провалится в пустоту.. и там кто-то возьмёт за руку.. и я буду спать, зная, что меня кто-то держит. Утром я проснусь, держа это самое одеяло.

Всю ночь буду вглядываться в тёмный силуэт смерти, размыленный в глазах до невероятной чёткости плоских огоньков, буду всматриваться в его лицо под капюшоном…
А где-то там за застывшими в свете пылинками идёшь ты, поправляя волосы…. так похожий на него…

(c) Биохазардная Мурка