Это похоже на бесконечную затянувшуюся ночь. С её хватающими на ноги кошмарами и с её тихими радостями в виде жжения свечей и просто спичек. За четыре дня я насквозь пропахла дымом, так, что боюсь, как бы к нам не стали чуть что бегать соседи с явными намерениями вызвать пожарников.

Мама болеет, и от этого по дому расползаются упаднические настроения. Дрожат руки и подкашиваются коленки. Ночью не спится, но выходить из своей комнаты неприятно даже с фонариком. Чёртовы суеверия, обострившиеся от этого страшного лета.

 У меня ледяные руки, что постоянно пугает окружающих. И почему-то выйти погулять в одиночестве я себя заставить не могу. Всё совершенно не так, как должно было быть. Кажется, что дальше сходить с ума уже не возможно. Потому как дико страшно. Но, боюсь, это только кажется.

За окнами днём хмарь и серость, и чёрный свежий асфальт изображает лужи несуществующего дождя. А когда проглядывает солнце, становится ещё печальней.

Такое ощущение, что это лето пришло не из тех краёв, что другие, и оно как будто не хочет заканчиваться. За городом ещё в начале августа, когда я гостила на даче, чувствовалось приближение осени: рыжие пятна в кронах деревьев. Как я люблю выражаться, рыжие седины Леса. Но в город осень не пускают, и тем более не пускают в стены моей квартиры. Поэтому мне не стоит удивляться тому, что я как вроде немного простыла.

 Остаётся только дышать эти застуженным воздухом, словно выкаченным со дна овощехранилища, где в самые жаркие дни идёт пар изо рта, и кирпич зарастает мхом и плесенью.

* * *
Равномерный, как ход часов,
Скрип качелей и шум машин.
В пустоте перешепот слов.
Наравне мы молчим, молчим.
Мы - то есть я и я.
И как в толще слепой воды,
Не надеясь на борт корабля,
Я пытаюсь найти следы,
Чтобы выплыть. На берег, свет,
На песок, что хрустит на зубах.
Невесомо, как хвост комет,
Запах дыма и лёгкий страх.
Было что-то, но стёрто в пыль.
Будет что-то, к нему тянусь.
И весь мир, как за сотни миль,
Далеко-далеко... Не трусь! -
Я шепчу и бреду... Куда?
Пламя свечек едва дрожит,
И волнисто течёт вода:
Скрип качелей и шум машин.

Вобщем, если б это можно было охарактеризовать, то, наверное, это была бы эпоха фальшивого декаданса.

P.S.: может быть, мне не хватает тёплого огонька впереди, к которому можно лететь, как светлячок, но ведь я даже не знаю, где его можно искать...