Весь день льет дождь. Не переставая. Мне нравится. Как будто весь мир отрешился и умолк. Только ветер за окнами. Только серые рваные клочья облаков несутся на восток. Я сижу дома, в тепле, пью зеленый чай и радуюсь, что в такую погоду никуда не надо идти. Случайные прохожие, спешащие вырваться из влажного плена улицы, отражаются в лужах. И, если бы не густая листва на деревьях, я бы решила, что незаметно подкрался октябрь.
Подруги жалуются на отсутствие солнца и жары. Я втихушку злорадствую, что не приходится задыхаться от пыли и отмахиваться от несносных насекомых, лежа у вентилятора.
Настроение в такую погоду - всегда ностальгическое. Ностальгирую обо всех осенях, бывших в моей жизни. В каждой - особое. Именно в осени. Перемены в жизни весной никогда не приводят ни к чему хорошему, потому что все они - сгоряча, от бешенства. Летом любое желание что-либо сделать повисает в липком мареве, не успевая трансформироваться в четкую мысль. Зимой моя жизнь вообще замирает, впадаю в спячку. А осень...
Осенью есть время подумать. Осень тем и хороша лично для меня, что в ней есть простор для раздумий любого плана. Впечатление, что осенью меня не волнует ничто и никто, кроме меня самой и моей жизни. Мне осенью даже дышать легче. Воздух особый. Сырой, немного тяжелый, спокойный, усыпляющий. Дышишь и словно успокаиваешься вместе с ним.
И слушать охота какую-нибудь попсу вроде "Проститься" от УмаТурман, смотреть грустные фильмы про любовь, бродить по улицам и мостам, смотреть на стынущую воду в реке, лысеющие деревья и тонуть в собственных воспоминаниях, горько чему-то усмехаясь (наверное, собственной растерянности и цинизму, уходящему на второй план)... Последние цветы, последние птицы, последняя память о чем-то уходящем, последние трезво осознанные факты перед провалом в зимний сон, будто в бреду, когда еще не спишь, но уже так трудно разомкнуть слипающиеся веки, пошевелить рукой-ногой, весь организм спит, только в мозгу роятся стаи мыслей, обрывками, осколками, брызгами, горстями, мелькающими, не останавливающимися, мчащимися с такой скоростью, что сознание не в силах понять, о чем это.
Осенью мне проще. Осенью я живу.