Вот такие братцы, дела. Миша песку из меня сыпаться не даст.
Объясняю. В последнее время я то и дело вытираю слезы, которые льют из меня ручьем, стоит мне только попасть дома к компу и начать работать над очередным стихом или еще чем, прозаическим, и пишу я сейчас только о смерти, и пр. и пр. достала всех наверное....
ну что мне делать? я устала. я не сплю. я ложусь спать в двеннадцатом часу, засыпаю в час, и просыпаюсь до шести, когда вставать мне уже в шесть с минутами. и идти на работу, где все взвинченные, усталые и где я сама уже зла, нервна и уже не ангел с крылышками и не милая добрая фея, как меня как-то назвали. нет! я холодный монстр с холодным сердцем.
так что вот.
миша прав.
песок из меня сыпится. а из того песка наверное можно уже дом слепить.