Привкус грусти

❝ Шиповника терпкий запах,
Серебряный месяц в ладье,
А ветер играет в складках,
Он волосы спутал мне.
Дай руку, ведь я исчезну
С рассветом, подобно тайне,
Увидев свое отраженье
В осколках зеркальной глади.

И ты никогда не узнаешь,
О чем же шептался ветер,
Волос моих прядью играя,
Такой же, как я, беспечный.
И ты не узнаешь вкуса Моей
колдовской улыбки,
И только лишь привкус грусти
Напомнит тебе об ошибке... ❞

© Алена Гусева