Пусть это будет больно и резко, пусть.

Мать моя, властная женщина, она великолепная актриса. В меру инфантильна, в меру умна, в меру сдержанна. Я ничего больше не могу сказать об этой женщине, впрочем, как и она обо мне. Но очень часто, она мной интересуется, как бы вспоминая, что надо со мной что-то делать. И в эти моменты она мне всё запрещает. Просто это единственный метод воспитания, о котором она слышала. А ведь у неё в детстве всё было иначе. Нет, когда она будет выбирать мне новое платье, она не подумает, о том, что мне нужно её тепло, она подумает о 100% хлопке, потому что он в моде. Наступит момент, когда кроме самых банальных вещей а-ля доброе утро, спокойной ночи и будь здорова не останется слов у неё для меня. Официальность в сочетании с ветреностью в ней слишком смешаны, так, что не отличить одно от другого. Коктейль противоречий, она не знает чего хочет, даже целуя отца в губы. Она стерва, она проста как моя жизнь. Я не могу сказать кто она. Я даже не могу сказать, что она делает в одной квартире со мной. Хотя в мою комнату она не заходит, и не скоро её посетит. Фонтан эмоций и спокойствие вечности, как вулкан то гаснущий, то вспыхивающий вновь. Её не интересует процесс, она ждёт от меня результатов, не важно плохих или хороших, главное них наличие. Она не помнит, какое у меня было первое слово и сколько раз я подтянулась на турнике, когда впервые на нём повисла. Она не помнит, как зовут моих лучших друзей, но постоянно спрашивает об этом. Ей не интересен мой первый отснятый материал, она даже не знает, что я пишу стихи.
Но она отличная мать, потому что она помнит дату моего рождения.
А я настоящая сука, потому что не говорила ей никогда, как я её люблю, и из 45-50 близких людей, чьи дни рождения я помню наизусть, только её дату я забываю всегда.

(наверное стоит написать маленькую биографию, в которой будет действительно всё...)