12.6.9.
Терпеть не могу пьяных. Но только ему я прощаю пьянство. В общем-то это и не пьянство, он от силы всадил пол бутылки…он пьёт ром. Я люблю его за это. или просто, потому что он мой дядя, ему 46 или 47… и половину из них он провёл в местах не столь отдалённых… и он везёт меня по маршруту Питер-Майкоп. Мне кажется этого даже много, что бы я его больше чем любила.
Единственное что меня волновало тогда, это злые дяди милиционеры. Вспоминая, что машина немножко не наша…если честно она совсем не наша))) но вообще я люблю приключения. Особенно если родители почти ничего не знают. И кое-какие документы при себе.
Тогда, со скоростью света, доехав до Москвы, почти к закату, я и не думала о своей удивительной способности - спать где попало. Она есть!!!
Утром. Холодным. гладким. хмурым. никого вокруг не было. Думала шутка. Нет вовсе.
Оказывается, у него дела были. Я ещё истеричка, глупая дура и коза в сарафане.( вспоминается Б.Г. …у тебя в квартире живёт учёная коза. Вас можно перепутать, если закрыть глаза, но ты значительно лучше- с тобой можно пить ржавчину) наверно не суть это всё, итак много лишнего…
Ростов. Юрка, как я скучала))) наверное прочитаешь и тоже взгрустнётся))) И поля, их вообще ни с какими полями не перепутать…эти поля поля поля. Насмотревшись на поля ПОЛЯ поля можно начать понимание Фета. Но мне-то оно и даром не надо.
Менты. опять ночую где придётся. Теперь вокруг дождь. вот такая я не нужная. Даже в обезьяннике для меня нет места.
Мокрая трава, запах росы, дождь, ливень. Спасибо Ростову. Если бы не он, я бы не поняла насколько я сошла с ума вместе с одним человеком. И это абсолютно не глупость. Нет, нет, вы просто знайте, что это не так. Человек, ты точно прочитаешь:
-меня коснулась рука. За плечо. Мне показалось это ты, человек, а это не ты. «Вот, чёрт»-промелькнуло в моей голове. Нельзя так привязывать или привязываться. И не было сильнее разочарования в моей жизни, чем нет тебя тогда. Потому что замёрзла, ветер в лицо и я одна в каком-то поле, угрюмом, но ростовском. А после я увидела луч солнца. Ласкал мня, по щекам, по векам. И я поняла ещё одну штуку- ты рядом.

всё ещё под ростовом. Потом какие-то дяденьки привезли деньги и справедливость восторжествовала. Сукины дети, эти милиционеры дпс-ники или как их ещё…мать их…
Вернулись к воронежу.(Бутурлиновский район, деревня Козловка…) вот так вот. Там у Него деньги лежали))) не ожидала. Решили остановиться на ночлег в мотеле. Но Баба Шура и Деда Коля уговорили остаться у них. Эх вот оно добро. Приютить совершенно неизвестных людей у себя. Я бы осталась там, хоть на всю жизнь.
Наверняка слышали снайперскую песню- цыганский блюз. Настоящие цыгане-это не те, что в городе попрашайничают, а те кто дикого мерена враз оседлает. Они кочуют, поют песни, и смотрят карими глазами прямо в тебя, не в душу, не в глаза, а в суть. Но мой «рома» ускакал со своим табором и не обещал вернуться. Меня охватило чувство свободы безгрешного…