Они уходят и уходят... Не совсем незнакомцы, и не друзья, просто - знакомые. Которым и не написала бы "куда пропал?", потому что постоянно не общались. И от этого казалось, что они жили, живы и будут жить. Где-то в другом городе с другими людьми. А они уходят, страшно и нелепо. С ножом в сердце, ножницами в горле, пулевыми ранениями...

Я не могу заставить себя поехать завтра. Я знаю, что моего приезда некоторые ожидают, но я згалядываю в душу и понимаю, что там нет сил пережить еще одно прощание навсегда. Пусть мне так и будет не вериться. Это раньше настойка пиона помогала шатаясь добраться до дома, и под рукой всегда находились вино и каблук, чтобы его открыть. Я и так хожу как во сне. Пытаюсь уйти в учебу, но слушая лекции и разбирая программы, никак не могу отделаться от мысли, насколько это все ничтожно.

В комнате - никого. У соседей тоже... Я так боялась остаться в эти выходные одна. Я писала, и просила, чтобы не уезжали, но все уехали и даже виски закрыли на ключ. Они не замечают боли, если эту боль не сыграть как следует. Но играть боль, когда тебе больно  - уж совсем невыносимо. Я буду улыбаться. Я уже улыбаюсь. Пусть будущее пугает своей неизвестностью, рано или поздно оно случится...

Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать.