Умолкает птица.
Наступает вечер.
Раскрывает веер
испанская танцовщица.
Звучат удары
луны из бубна,
и глухо, дробно
вторят гитары.
И черный туфель
на гладь паркета
ступает;
это - как ветер в профиль.
О, женский танец!
Рассказ светила о том,
что было,
чего не станет.
Он -
слепок боли
в груди и
взрыва в мозгу,
доколе сознанье живо.
В нем -- скорбь пространства
о точке в оном,
себя напрасно
считавшем фоном.
В нем -- все:
угрозы, надежда, гибель.
Стремленье розы
вернуться в стебель.
В его накале
в любой детали
месть
вертикали горизонтали.
Иосиф Бродский
"Испанская танцовщица" (отрывок)