Он долго не мог поверить, что она ушла. Да он и сейчас еще сомневался. Сколько он уже ждет ее обратно? Очередной ужин остыл, пепельница полна окурков, под глазами смертельная усталость оставила свои синие отметины, за окном предвесеннее небо болезненного бело-зеленого оттенка. Каждый раз шаги на лестнице заставляют вздрагивать и прислушиваться. Бесконечно долгое ожидание звона ключей и скрипа двери. И ничего не происходит. Почему она не возвращается?
Какой непростительной глупостью было думать, что они всегда будут вместе, словно Ромео и Джульетта, сумевшие отсрочить свою смерть.
Когда она ушла, в его сердце поселилась Боль. Боль с большой буквы, всеобъемлющая, ничуть не меньше любви. Спустя год он понял, что время не лечит. Просто заставляет свыкнуться с постоянным ощущением утраты. Раны в душе не затягиваются, не покрываются шрамами, а только разрастаются и нарывают.
Воспоминания и надежда – это все, что у него осталось, что заставляло его жить. Жить без нее. Каждую ночь мысли о ней назойливо шуршали карандашом по бумаге, когда он рисовал. С маниакальным упрямством он воссоздавал ее образы, такие изменчивые, такие прекрасные. Он рисовал ее повсюду: в кухне на обоях он рисовал ее глаза и улыбку, на обрывках газет – ее руки, на страницах книг – изгибы тела, на замерзшем окне писал ее имя, будто заклинание.
Они давно уже все простили друг другу. Даже то, что им пришлось расстаться.
Когда-то они лежали обнявшись в уютной шелковой темноте, держась за руки, боясь расцепить их. Они старались дышать в унисон, мечтая раствориться друг в друге. Он чувствовал, как ее невесомые обжигающие слезы скатывались к нему на плечо. Она плакала, а он никак не мог понять почему. Они уже тогда в глубине души осознавали, что потеряют друг друга. Их любовь слишком многое забирала у них. Изнуряла. Словно червь подтачивала их изнутри. Так нежно и деликатно она опустошала их, что это было даже приятно. Когда же это чувство стало мучительным?
Однажды она спросила: «Что случается с любовью, когда люди, прожившие всю жизнь вместе, стареют? Любовь проходит?», а он ответил, что любовь не исчезает, она просто стареет вместе с ними, становится спокойной и мудрой. Теперь он с уверенностью мог сказать, что чувства не проходят, даже если люди расстаются. Просто начинают медленно убивать. Теперь он понимал, что за этой любовью не было никакого внешнего мира, он жил только ей, а все остальное не имело значения. Она спрашивала его: "А что будет с нами завтра?", а он отвечал: "Да какая нам разница, мы же любим друг друга". Иногда он начинал сердиться, что она пытается выбраться за пределы созданного ими иллюзорного мира. Он не хотел делить ее ни с кем, не мог даже на минуту отпустить от себя. А она никак не желала мириться с вынужденным затворничеством. Он забирал у нее ключи не оставляя шансов ускользнуть. В какой-то момент она осознала, что любовь, какой бы завораживающей она ни была, держит ее под замком.
Он вспоминал то безумие, даже отчаяние, с которым они занимались любовью, понимая, что у них нет будущего. В то время счастье ураганом обрушивалось на них каждую минуту. Они задыхались от страсти. Теряя счет времени, упивались сиюминутной вечностью. Зарывшись в ее волосы, он шептал ей, что любит. Волосы пахли всегда по-разному: то морским ветром и солнечными бликами, то горячим песком, то теплым летним дождем. Она обнимала его, ее пальцы искрили звездочками – он впитывал их кожей и был так беззаботно счастлив. Они могли целыми днями не покидать постели и просто лежать рядом, смотреть друг на друга и верить, что в этом мире, кроме них, никого и ничего нет. Он тонул в ее глазах, она же обжигала его своим дыханием. А сейчас он в холодной постели один. Время остановилось. Жизнь потеряла смысл. И только любовь камнем висит на сердце и тянет его в пропасть.