Ежедневно окружаем себя вещами и предметами.
Тему людей трогать не буду. Лишь, возможно, косвенно.
Мысль поста возникла при генуборке шкафчиков-полочек и всяких сервантовых закоулков вкупе с фотоальбомами, которые, кстати, задержали сам процесс уборки на добрые минут сорок.
Но и не это суть.
Дошли наконец руки до моих рукописей, которые копились в самом углу много лет. Покрывались пылью. Оставались в прошлом и жили там своей жизнью.
Забывала я про исписанные разным почерком листы и вспоминала периодически, перечитывая, что бы вспомнить какой я была тогда.
Много лет назад, год назад, пол года.
Где-то торкало, вызывая рассиропистые настроения и пробуждая внутри грудной клетки странный трепет, где-то смешило наивностью и примитивностью.
Но, что самое интересное, что не было ни одного момента без эмоций. Спектром. И разно. Только не равнодушно.
Выбросить не поднималась рука.
До сегодня.
И совсем не потому, что "местовое" на полке уж больно надо на данный момент.
А потому что прошлое надо уметь отпускать.
Да и при мысли о внезапном "кирпичном синдроме", когда оный вдруг завтра встретиться с моей легкомысленной головой, ужаснулась.
Тут личное. Практически интимное. Когда душа нараспашку. И полет фантазийного характера.
И оставить наследием то, чего, наверное не поймут, по меньшей мере глупо.
Убирала уверенно и спешно.
А после просто остановилась у пакетов.
Что бы посмотреть и, наверное, "проводить в последний путь".
Ну вот и всё. Цепляться больше не за что.
Вся моя жизнь уместилась в четырех пакетах.
Грустно.
[450x511]