| Казалось, мы становимся всё крепче,
Ничто не может дважды ранить нас,
И раны каждый раз переносить всё легче,
И душу легче штопать каждый раз.
Но где там! Боль пронзительна, ужасна!
На стенку лезть охота, волком выть,
Хоть понимаешь – это всё напрасно:
Напрасно драться, выть напрасно, жить.
Отчаянье грызёт, терзает, душит.
Растёт, как в дождь болото, ком в груди.
Сомненья разрывают в клочья душу,
Темно в глазах, темно и в жизни впереди.
И мысли мечутся сильней, чем птица в клетке,
Одна лишь твёрдо в голове сидит:
О том, что я – отломанная ветка,
Которую к стволу не приживить.
И остаётся только молча вянуть
В тоске по дням, ушедшим в никуда.
Или пытаться штопать душу пьяным.
Иль ждать, пока её заштопают года…
|
|
|
| |
| | Сентис |
|
|
|