музыка бьется через динамик. идешь и слышишь пение птиц, весенний запах, тепло. а внутри холод. сердце будто тонким льдом покрыто. книги, кофе, улыбки, перчатки, глаза, пустые поцелуи не греют. фотографии кричат и просят свободы действий, слова. хриплый голос ни одного живого места не оставил. и может хватит искать в словах объяснения, оправдания несбывшихся надежд. все в чувствах. на стикерах пишу, как жить правильно, но все советы забываются, как только проходит день. ночью не вздохнуть от той тишины, в которой даже взмахи ресниц твоих слышны. море ласкает чьи-то ноги, волосы развиваются по воде, а ты в Москве, вбиваешь в асфальт ноги, неловкими шагами путешествуешь по улицам и ищешь пристанище. а я грею себя свитером, твиттером, песнями грустными, постами печальными, фотографиями. а тепла нет. нет денег на пропитание, сигарет на раскуривание. ничего нет. один мат стоит в ушах и "очень приятно" слышать крики гортани на ночь, вместо слов о любви и мечтаний. а потом мы сдаемся, показываем белые флаги и сближаемся. но не так обычно, как полосы рельс, по которым ходят вагоны в метро. всегда где-то есть третья лишняя причина наших ссор, наших мучений, наших голоданий по друг другу. я хочу насытиться тобой, как голуби хлебом перед церковью. разодранные колени на джинсах не украшают всю красоту погоды. и то, как набухают почки на деревьях, никого не волнует. кроме меня. лишь бы поближе к природе, нему, себе. о себе невозможно и подобрать правильного глагола, что бы он высказал все обо мне за меня. за меня выпьют люди по стопочке когда-нибудь, когда надгробная плита будет единственной греющей мою душу.
