Вы знаете. А ведь это так просто:
Нужно БЫТЬ,
когда на душе несносно.
Когда не снести и не сносить, то
что должно просто БЫТЬ.
Но это как раз непросто.
Быть. Когда нет сил даже чуточку любить. .

Вы знаете, чертовски сложно
Найти место слову "боль"
Не там, где была любовь.
А где-то рядом с "быть",
И продолжать любить,
Когда совсем несносно.
Это же вроде бы просто:
Оставаться и просто быть..,

Просто?

Так безмерно тяжело
Не кричать от новых "но"
От того, что кровь стала
привычной
Вне жил...
...Где-то погранично
Вливается в землю кровь.
Туда, где не было раньше границы.
Оттого и боль
Там, где должна быть любовь.

***

Так непросто. Вы знаете.
Так непросто понять:
Что те, кто кричал Городу - Мать.
Возжелали убивать,
всех,
начиная с глупого пасынка,
Продающего душу
За понюшку
Тем, кто готов ЕЕ рвать.
С него-то и начали убивать.
А он скалится. Плюет себе в душу.

Так непросто не кричать.
А скукожившись - молчать,
проживая рождение ненависти
И давая ей умирать
в животе,
где нет места нежности,
Только страх .
Наблюдать, как родившись
в безбрежности
он тоже готовится к смерти. ..
А потом становится легче.
***
Кровь...
Там снова кровь.
Больнее, когда своих.
Страшно холодно, когда
Чужих.
Понаехавших и продавшихся.
Просто холодно за них.
Но холод с примесью радости. .
Ведь не наших кровь... Их

Вот бы их похоронить.
По-честному
или по чести?
Как людей.
Вдруг у душ много идей
Как прийти в этот мир с радостью.
Научиться потом "быть"
Или даже честно любить.
Вдруг потом они смогут жить по-человечески?

***
Знаете, когда сил нет
думаешь о тех, кто там,
Где кровь не по жилам.
И нервная дрожь по телам
превращается в силу.
И просто молишься.
И встаешь. Идешь. Что-то творишь
До ужаса маленькое.
Чтобы верой наполнить неверие.
И по капле влить в победу.
Свет увидеть за крайней дверью
И протиснуть в нее любовь