Название: Сон
Автор: Mnemozina
Бета: AbelAmiriky
Рейтинг: PG
Пейринг: Саске/Наруто
Жанр: яой, drama
Предупреждения: возможен OOC.
Размер: мини.
Статус: закончен.
Дисклеймер: все принадлежит Кишимото.
Размещение: только с разрешения автора (пишите в ЛС) и с ссылкой на источник.
От автора: критика приветствуется.

Предисловие.
Трудно начинать рассказ, как и жизнь – чувствуешь свою неуклюжесть и скованность в каждом движении, слове. А чем же произведение не схоже с человеческой жизнью? Начинается предисловие, и автор вводит читателя в мир своих героев, рассказывает им об их происхождении или просто начинает с ним диалог, чем вам не зачатие? А дальше по главам, как по годам, скользит взгляд читателя. В конце концов, в каждой книге есть заключение - это нечто сродни нашей смерти. Эпилог редко встречается, ведь это скорее надгробный памятник удавшемуся произведению...
А дальше светлая ей память. Ни одной книге не удалось переделать мир под себя. Не многим авторам удалось заставить свое детище учить задумываться над своими проступками, думать о будущем. Ведь если сейчас не научить самой малости, завтра придется наверстывать упущенное, научить вдвое большему, пройти гораздо дальше намеченного ранее пути... Ведь за нас никто не будет нести тяжкий крест.
А если автору захочется уйти, уйти красиво, чтобы, оглядываясь, не встречать осуждающие взгляды, то пусть бы он помнит, что за свою книгу в ответе лишь он, и не забывает ее, ведь именно его произведение в ответе за память о нем.
А теперь, может, вы позволите отойти автору на второй план и рассказать вам одну маленькую историю? О людях, которых можно встретить повсюду. О любви, которая у них есть. О прощенных ошибках, которые они совершают. Об испытаниях, от которых никто не застрахован. И о том, что же соединяет их друг с другом...
***
Так хотелось спать...
Он начинал клевать носом. Сидеть на диване в таком измотанном состоянии и в дополнение ко всему смотреть телевизор сможет не каждый. Тревога, черной кошкой затаившаяся где-то глубоко, острыми наточенными когтями вонзилась в сердце, оставляя после себя глубокие болезненные порезы. Экран временами расплывался перед глазами и то и дело превращался в густое жидкое месиво непонятных красок или в большую разноцветную точку. Сюжет фильма давно уже покрылся дремотной дымкой, а в сознании человека только и остался конфетно-гламурный осадок.
После нескольких минут борьбы, усталость все-таки взяла верх. Телевизор был выключен. Он на прощание мигнул своему обладателю затухающим экраном: сначала угасающей картинкой, а потом оставшейся от нее точкой. Знаете, так бывает на старых ламповых телевизорах? Такие у бабушек бывают. Сначала меркнет изображение, затем оно все более и более уменьшается, а в итоге все сводится к маленькой белой звездочке, которая, сверкнув разок, исчезает.
Юноша побрел в спальню, изучая стены в коридоре. Сейчас они предстали перед ним в совершенно новой гамме: темные, оттеняющие друг друга, даже немного устрашающие своей мрачностью.
Добравшись, наконец, до спальни, юноша стал готовиться ко сну. Медленно убирая теплый плед и оставляя легкое покрывало, он все же надеялся, что сейчас распахнется дверь в передней, в нее войдет уставший человек, привычно улыбнется, и тогда уже не будет так тревожно засыпать, ведь рядом кто-то есть.
Укрывшись легким одеялом, человек повернулся к окну. В него изредка заглядывала луна, по-хозяйски присматривающая за всем, она играла светом с «музыкой ветра», висящей у двери и грела своим холодным теплом черноволосого юношу с мраморной кожей и чуть прикрытыми антрацитовыми глазами.
Уже нет рядом ни экрана телевизора, ни темных коридорных стен, но что-то не дает душе покоя. Что-то стоит около двери, заставляя ее скрипеть, и от этой неизвестности веет холодом и опасностью... Может это ночной рок или просто сквозняк? Вряд ли, скорей это животный страх потерять что-то или кого-то. Брюнет поворачивается на другой бок, может, потому что луна своим светом мешает уснуть, а может, стоит проверить: кто же может за ним следить? Но открытая дверь в спальне не собирается закрываться, чтобы скрыть ночного шпиона, и, уняв мимолетное волнение, юноша погружается в тревожное забытье...
***
Человеку снится сон... Будто идет он берегом прозрачной речки, а вокруг тишина. Только слышны изредка одиночные стрекоты цикад. Осязаем даже шепот старых дубов и едва различимо мерное течение лесного ручья. А вблизи ни души... Туман обволакивает своей мягкой пеленой тот маленький мирок, что отражается в сознании спящего, закрывая от чужых глаз светлым, чуть прозрачным тюлем природу. Не слышно уже ни стрекота цикад, ни успокаивающего журчания-нашептывания речки, слышен лишь голос. Голос почему-то до боли знакомый, с привычными нотками: то едва различимый в незыблемой тишине, то срывающийся на крик, но неизменно молящий о спасении... И человек идет на зов, зов сердца, души, а не моральных принципов и норм.
Туман рассеивается, а он идет, исчезает сквозистость и невесомость, на смену приходит тьма... И человек остается один на один с самим собой, со своими внутренними страхами, змеями. От них не спрячешься никогда и нигде. Они не знают ни пощады, ни жалости, но жаждут отведать души, нагнать адскую тоску и зародить в сердце его сомнения. Они окружают, не дают сдвинуться с места, и человек задыхается, не может кричать, звать на помощь... «Доверить свое сердце другому сердцу...» - вот она, последняя отчаянная мысль... и вновь он... Воздух не шелохнулся, только и слышен был голос, раздавался он слабо и тотчас замирал, но чудища отступили, и стал виден свет, спасительный огонек, который на время стал целью, спасением и верой.
 «Что же это такое? Ведь никого нет», - удивляется человек, продолжая свое движение. Мир вновь обретает черты и блеклые краски. Ни туман, ни тьма – ничто не скрывает его небывалой реальности... Деревня... Открыто и пустынно все, и, как точки, неприметно стоят дома - ничто не зачаровывает взгляда. Серое, все серое: серые пыльные улицы, старая серая кошка, приютившаяся на завалинке... Но город постепенно стирается, словно кто-то проводит ластиком по бумаге, минуя человека. И вот уже художник кистью пишет новую картину: близко растущие деревья, закрывающие своими раскидистыми кронами небо так, что тусклый свет заходящей луны, отливая изумрудом, едва проникает сквозь листья. Земля под ногами путника густо-бурая, с красноватым оттенком. Тишина сопровождает бытие, и не нарушается она ни движением, ни звуком. Но стирается и это сновидение, и со всех сторон открывается взору степь... Сегодня здесь как-то особенно пустынно и мягко. Один холм сменяется другим, поля бесконечно тянутся за полями... в глуши за спиной по-прежнему зияет тьма, а впереди желтеет и розовеет заря... Ведь на смену ночи всегда приходит день...
«Так вот что это было! – восклицает человек. – Это была ночь!» - и дивится собственной догадливости. Да только навстречу ему вместе с рассветом приближается солнечный юноша, словно отлитый из золота, вместо глаз у которого будто сапфиры.
Вспышка. «Птичка» из фотоаппарата. Человека охватывает страх. «Что-то случилось», - думает он и вновь погружается во тьму. Он просыпается. Резко, неожиданно для самого себя. Вскакивает с постели и садится на кровати. Нет, сегодня он больше не уснет...
Как много тревожных снов рвется в сознание влюбленного, когда второй половинки нет рядом. Юноша нехотя встает с постели, одевается и выходит на улицу. Он бредет по знакомым переулкам, безошибочно определяя направление, и, выйдя из города, находит ту самую степь. «Как во сне», - думает он и идет к Сонной речке, названной так благодаря своему тихому убаюкивающему течению. Он садится под старый клен, пустившим свои корни в воды той самой речки, и, засыпая, слышит: «Хорошо так сидеть на берегу и думать, правда?» Кто-то накрывает человека теплым одеялом... «Неужели приснилось?» - проскальзывает последняя мысль в его сознании. – «Или, может, старею?»
Нет, не приснилось, кто-то, убаюкивая, шепчет ему на ухо:
 - Спи, Саске, спи... Завтра тяжелый день... Не надо было так волноваться за меня... Миссия ведь пустяковая была...
И человек уснул, а с ним и его золотое божество. Оба одетые: один завернутый в теплое покрывало, а другой просто в куртке.
«Вот мы сидим на берегу этой чертовой реки и не знаем, куда же мы завтра поплывем, что же нас ожидает в будущем?» - подумал тогда каждый из них, сиротливо пристроившихся в устье Сонной реки.
Какая же непостижимая сила влечет их друг к другу? Почему даже в тревожном сне слышится и раздается в голове чужая мольба? Что заставляет их сердца так сжиматься, пусть даже и не наяву? Почему ночные кошмары болезненно стремятся в душу, и вьются около сердца, заставляя его больно сжиматься? Чего же судьба хочет? Какую непостижимую связь создала и затаила она между ними? Понимание этого приходит не сразу, но, даже разобравшись, нельзя с уверенностью предположить, что же это такое?.. Любовь, дружба, привязанность?
Я склоняюсь к первому. А вы?
 «Если ты рядом с утра, я буду рад проснуться...»
Конец.
[\]