Никогда не получалось оценить творчество небезызвестного Александра Сергеевича Пушкина по достоинству. Как-то мне другие поэты всегда были ближе к душе - то Блок, то Цветаева, то Маяковский. Если быть откровенной до конца, то прозу я всегда любила больше поэзии, не знаю, может, во мне духовности не хватает или ума, а может, возраст не тот. Скорее всего, это просто личные предпочтения, мне всё-таки больше интересны повествования. Но не суть. Когда нам задавали в лицее учить стихотворения Пушкина, временами я попросту забивала на это дело, особенно, если стихотворение мне не нравилось. Однако, даже у Александра Сергеевича есть такие произведения, которые занимают в моей душе свой собственный уголок. Например, я всё ещё могу рассказать письмо Татьяны к Онегину (иногда, когда нужно занять чем-то время, я прогоняю его целиком в голове, уж очень оно хорошо идет). А также есть еще одно стихотворение, которое временами само собой стучит в висках. Это странно, ведь когда нам задавали его выучить, я даже не попыталась этого сделать. Не учила, не рассказывала, но тем не менее писала тест по нему и откуда-то знаю. Строки будто сами собой складываются в голове.
Странная штука - поэзия. Странная штука - мозг. А сегодня Высоцкого учить. Ну что же, приступим.