все больше дней не прожитых до конца,
не выжатых до мельчайших возможностей.
все меньше градусов за окном,
и неуверенности в глазах.
нет ничего страшнее, чем чувствовать на себе ровное дыхание.
оттого, что ничего более не передавливает горло,
ни слезы, ни истерики, ни волнения от ожиданий.

он спрашивает "как ты там?",
а ты как-то там  влюбляешься в свое
непоколебимое отражение в зеркале, и учишься жить с этим.

ему достаточно твоего "отлично"
и его ответный, совершенно безобидный смайлик,
раздирает душу так,
что до утра зализываешь раны в воздушно-припадочном состоянии,
вперемешку с монологами с личным богом.
-----
я просто хотела одевать твои рубашки,
и слышать твое "кись" где-то далеко на кухне.
и иметь счастье
под местоимениями "мы" и "наше".
все так просто.

а теперь "мы" - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.