Вчера мне очень было холодно.
меня спрашивают, почему я пишу сюда только свою боль. А что у меня есть? да...есть работа. есть выпивка с друзьями, ролевки, фильмы. Но нет того человека рядом, который согревает всю мою душу. нет тебя...
Моя жизнь - это просто прожигание времени. Это зарабатывание денег для того, чтобы их просто спустить на алкоголь. ничего более.
Я не хочу писать, не хочу переводить. Ничего не хочу. И не могу. Мое творчество уперлось в рутинный эфир, который я изо дня в день заполняю новостями. мне за это платят деньги и более ничего. Мне говорят писать рассказы. мол у меня хороший слог. а я не могу. просто не могу.
Я ничего не могу. только пить и работать. и прожигать свою жизнь. мне порой страшно, что я так ничего не успею. Не смогу стать хорошим журналистом, не смогу найти свою любовь, не смогу дождаться милую... Что вскоре больше ничего не будет. только смерть...
А может это просто тот перриод, когда каждый начинает боятся, что его жизнь может прерваться в любой момент. просто осознание, как хрупка и тонка черта этого мира.