Иногда вдруг всё так сжимается в груди, холодеют руки, кажется, что в венах, где только что жила горячая кровь – пустота. Весь мир куда-то уходит, и твоё сознание остаётся наедине с самим собой. Внезапный приступ страха – «Что же я делаю?».
Так просыпается совесть. Маленький датчик в глубине мозга (а то и души), что-то вроде ограничителя скорости.
Щёлк… Что же я делаю? Завтра же пожалею обо всём, когда мыслей коснётся адекватный дневной свет. А люди… Люди – сплетни, грязь… Как отмываться-то от всего этого? Опять рыть взглядом землю под ногами, чувствуя, как стыдливо горят щёки? Опять самым приятным станет надежда - а вдруг это всё страшный сон? Опять смертельно сжимать вески, и до бесконечности отчаянным шёпотом повторять «это не со мной! Это не со мной…»? Что же я делаю?
Но тут датчик клинит…
Щёлк… Это чья жизнь, чёрт побери? Какие люди? Какие сплетни? Бруно на костре горел за идею! А я чего боюсь? Поперёк стадного…? Жизнь свою в свои же руки…страшно?
Щёлк… Рви верёвочки, кукла, иди своею дорогой. Твоя истина всегда с тобой.
Щёлк… Так и живём.