Небо совсем бледное стало, будто выплакало все свои краски. Не признаю такое небо! Будто забыл художник, рисовавший эту картину, куда он засунул мои любимые краски: ярко-голубой или, на худой конец, тёмный, почти чёрный синий. Ни закатов не видно, ни рассветов... Пусто так стало. Хочу, чтобы по-летнему громыхало, чтобы молнии освещали на мгновения всю мою комнату, чтобы стёкла стонали от ветра и тяжёлых капель дождя.
А я по-прежнему играю. Наконец, эти точечки с палочками на листочках в линеечку начинают мне что-то рассказывать. Я полюбила ноты, струны полюбили пальцы, и я заново влюбляюсь в музыку. У нас всех гармония наступила. Правда, до флейты руки до сих пор никак не доходят. Предчувствую, что руки придётся заново ставить, и заранее устаю от этого нудного долгого занятия.
А ещё завтра я увижу надпись в своём ненавистном дневнике: "Переведена в одиннадцатый класс". Вот и начнутся все мучения процесса выбора. Надо решить уже окончательно, что дальше?