И мне вдруг стало так неловко снимать маску с лица, обнажать старые шрамы от вырезанных опухолей души и мозга. Так неприятно от того, что кто-то знает о тебе почти всё, ну во всяком случае, гораздо больше других. Неприятно не то, что знает, а то, что "кто-то". Этот кто-то не больше, чем обычный прохожий. Все секреты ему наушко. Такая откровенность... А подумать? Что обычному прохожему от твоей откровенности? У него есть и свои секреты, свои дела, своя жизнь. Твои слова не более значимы, чем сводки в утренних газетах. И вся эта нематериальная муть, называемая душой, не ценнее обычного пепла от давно сгоревшего костра. А так хотелось для кого-то стать чем-то. Так хотелось быть нужной, незаменимой...
Ошибка в том, что я люблю муть. Для меня всё - мир на кончиках пальцев. Взгляды, прикосновения, мысли, чувства... А важна суть. Я не вижу ледника, потому что рассматриваю каждую снежинку, каждый кристаллик. Слишком хорошее зрение. Испортить, чтобы не остаться в одиночестве? Чтобы быть со всеми, быть как все? Стать проще, тогда будет хорошо. Уйти из мира на кончиках пальцев...а я в нём - последний житель. Тогда он совсем исчезнет. А мне будет хорошо. И никогда больше не будет болеть моя муть...
А пока я ещё вижу эти мелочи, я - пепел на чьих-то губах. Только пепел.
Я так люблю свой мир на кончиках пальцев... и я так люблю этого "кого-то". И они так несовместимы. И...
Сжигаю дом свой, свой мир...Теперь и ты для меня пепел.