Что сказать - не знаю...
Стихи пишутся и рвутся тут же на мелкие бумажки. Больше не давать жизни тому, что не отражает мысли полностью, а лишь мутит воду. Поэтому умирает всё, что выходит из-под руки. И даже не жаль бессонных ночных часов, бесчисленных листов бумаги обращённых в ноль. С каждой перечёркнутой строкой всё ближе...
Зато настроение умещается на двенадцати рабочих ладах гитары. Случайные мелодии - откуда пальцы знают, что играть? И как им удалось так точно отразить эти вечные завихрения души? Непонятно.
А ещё у меня каникулы. Смотришь в окно и не веришь: весенние. Сугробы, пустое серое небо, и дети с санками. В Москве весна.
В ушке - вата, больно, ветер надул, наверное...
И всё так спокойно сегодня, безмятежно...