Солнце - оно ведь стало совсем легким сейчас.... Жарко? Ну есть немного.
Но запах... Этот неповторимый солнечный запах.... ОТ книги, оставленной на подоконнике. От рук. И даже вечер пахнет солнцем. Хотя вечером солнце умирает.
Небо в конце августа стало совсем светлым.... Легким... Насквозь пропахшее солнцем августовское небо.
И кажется, что из пылинок, кружащихся в солнечном свете напротив окна, выпорхнет фея.... От нее будет пахнуть выцветшим августовским небом. Она прикоснется ко мне, и станет легко. Еще легче, чем было...
Но фея не появляется.... Уже почти час. А ее все нет.
С улицы к запаху солнца примешивается запах Кэпитана Блэка.... Я достаю любимые духи.
Теперь у меня от рук пахнет уже не солнцем, а ими. От левой - духами. От правой - туалетной водой.
Я не хочу чувствовать запах солнца. Неба. Сигарет. Все это пропахло кем-то... Давно забытым. Недавно похороненным. Еще не умершим.
Я должна осознать, что рядом никого нет.... Никого. Я понимаю это. Но мне мало. Я должна осознать.
А пока этого не произошло, буду сидеть в облаке любимых запахов. Духов и туалетной воды. Скоро все это смешается с солнечным запахом. И станет совсем хорошо.
Только бы осознать.

Your Ghost of a Rose....