Чувствую.

Уже сама не знаю, что именно: но то, как это называется, начинает расстекаться по моим жилам даже лишь при одном прооизношении кем-то твоего имени вслух.

Чувствую.

Каждый раз - что то разное: теплые конвульсии на уровне  души - при невзрачном "Привет, как дела", на уровне тела - от одного лишь твоего прикосновения ко мне. 

Чувствую.

Какую - то сладостную боль с томным горьким привкусом от нерастраченной нежности, придуманных мною же мыслей, несбывшихся надежд и не достигнутых целей. А эти чертовы, детские, наивные надежды, словно недокуренная сигарета в кармане бывшего курильщика: и выкинуть жалко, и вроде бы, пообещал себе больше не курить.

Я ЧУВСТВУЮ, ЧУВСТВУЮ, ЧУВСТВУЮ.

Я трезвая, и я чувствую. Я пьяная, и я чувствую. Я живу, и я чувствую. Я сплю, и я чувствую. Я ем, и я чувствую. Я пою и я чувствую. Я читаю и я чувствую. Я думаю и я чувствую. Я ЧУВСТВУЮ ОДНО И ТОЖЕ - я чувствую то, что ты заставляешь меня чувствовать.