Он умер от болезни долгих складов,
Он умер, поразив себя заразой.
С мученьем, которое сложилось мигренью,
С жизнью, что не привела к удовлетворенью.
Он жил, пораженный метастазой,
Чертил круги под глазами день за днем.
Пока кровавый след не стал слепить над глазом,
Он все читал, писал, следил за календарем.
Не общаясь с людом светстким,
В депрессии всю молодость пропил.
Все человечное казалось ему мерзким,
Над своим эго не тужил, за что и жил.
Скитаясь в мире тенью падшей,
Скрываясь в барах, развивая боль.
По глупости, бед судьбы не знавший,
Он медленно вникал в простую роль.
Крутилось время в циферблате,
Куренье, спирт, наркотик, сон.
И это все удовлетворенье?
Что вызывало приглушенный в ночи стон.
Мученья адских наказаний,
За грешность падшего звена,
За все невзгоды и проклятья,
Расплатится судьба падя.
Он умер от изжоги, от желтухи,
Он умер, от рака легких и дыхательных путей.
Он умер, его путь был не из легких.
Он умер, разложился до костей.
Он умер - но не играет роли.
Он умер, но кто пойдет его искать?
Он умер, от кишечной боли,
Но всем до фени, всем ведь наплевать.
Он умер - а музыка играет!
Звучат столь громкие слова!
Священник исповедь читает?!
Но он не жил и никогда.
­ [576x288]