мы с М гуляли по грязным темным улицам города. При описании атмосферы, можно смело ссылаться на улицы Готтема в первой Нолановской картине о Бетмене. Разрисованные граффити холодные стены, мусор под ногами, но мы гуляли..

Подземелье. Извилистые дорожки  лабиринта, холодные и сырые и ни капли света, лишь дисплей телефона освещает тускло путь. Голоса, слышим голоса и идем на них. Тупик...Статная высокая стражница с конституцией африканки, вся в чем-то, напоминающем побелку и с палкой в руке, схожей с копьем. Но лицо ее я увидела позже, в это первое столкновение ее лицо моталось из стороны в стороны с нечеловеческой силой, что оставляло эффект как на снимке с длинной выдержкой и все это сопровождалось с оглушающим воплем, очень враждебным, ужасным воплем. Мои колени чуть не подкосились, но я держусь за М. И, кажется, испуг не мешал его любопытству, а лишь питал его.. Мы подходим к стражнице, ее отпугивающее, а может и защитные, маневры прекращаются и я могу разглядеть ее прекрасное рубцеватое лицо. За ее спиной дверь-плита, как в гробницах, М спрашивает-"что там?" не шевеля губами она дает понять,что там проходят обряды, что-то типа просвещения, что бы это ни значило. М. просится внутрь, ему дают понять, что войти он может, но когда он выйдет не известно. М. соглашается и тянет меня за руку, я вырываю руку и говорю,что он сошел с ума и я туда не пойду, но его любопытство выше.. он просит открыть "дверь", плита отодвигается, я свечу телефоном, во мраке комнаты вдоль стены сидят сущетсва, напоминающие мумий или персонажей из сайлент хилл, замотанных по самую макушку бинтами, они все в побелки их головы неистово крутятся из стороны в сторону на психоделичный манер и этот вопль сжимающий все внутри и подкашивающий колени, мое сердце набирает ритм, М. входит внутрь,, дверь закрывается..
Долго, не знаю сколько времени, я стою в кромешной тьме со стражницей и рассматриваю ее лицо в свете дисплея телефона, говорю ей какая она красивая и получаю в ответ ухмылку.
Хлоп.

Я на улице, больше не под землей, не со странными жителями подземелья, я блуждаю, хожу вокруг этого места и не могу найти, я ужасно переживаю за М., проходят сутки, еще... Я вижу М. он идет шатаясь, изможденный и...накуренный? Подхватываю его под руку, начинаю суматошно расспрашивать что произошло в той комнате, что с ним, как он себя чувствует, он отмахивается и с непонятным выражением лица-то ли улыбка, то ли истеричная ухмылка-говорит,что ему не до расспросов, он накурен различнейшими наркотиками, это была часть обряда...
Ужас вонзившийся в меня сложно описать, все сжимается до крошечных размеров внутри, но симбиоз страха и мысли о том, что "это, видимо, норма" дают странный эффект на сознание. Я решаю не докучать М. вопросами, я понимаю, не время.
 Все должно было быть так. Но что? и кто, черт возьми, это был?