Господи, покажи мне хоть что-то, что кажется таким, каковым является. Хоть что-то настоящее.
Он кричит, что у меня холодные руки, ноги и все остальное.
В его комнате следы трехсуточного веселья - периода, когда он не отвечал на мои звонки. С десяток бутылок из-под шампанского, пустые сигаретные пачки, скорлупа грецких орехов...
Вот в чем дело. Беру со стола пачку от тонких сигарет, чтоб стряхнуть пепел со своей Lucia. Здесь была какая-то дешевка.
Это не страшно.Страшно, что она здесь спала.
Развешивает выстиранное постельное белье. Я ему помогаю.
Спрашиваю, почему он не отвечал. Мой уже НЕ мой мужчина просит прекратить истерику.
Неужели все, что я заслужила, это принебрежение? Какого черта в таком случае он мне снова позвонил?
- Ты понимаешь, что я, возможно, единственный человек, действительно переживающий за тебя? - это был риторический вопрос. Он все равно не понял его. Сегодня он мне видится крайне приземленным козлом. Сегодня я хочу спать, не хочу поцелуев, секса и разговаривать.
Все эти бытылки вокруг и призрак шалавы, курящей Esse - я была к этому готова. Ничего особенного, просто такой поворот.