Сегодня она звонила мне и снова плакала в трубку. Она слишком сильно любит, а он сначала радуется этой нежности, которая льется на него, словно теплый щедрый дождь вперемешку с солнечными лучами. А потом становится все спокойнее. Все отчужденнее. Все чаще он отстраняет её жестом, взглядом, словом. «Ты мешаешь… мне некогда сейчас…» Она пугается и еще сильнее, нежнее, обреченнее привязывается к нему. «Собакой твоей, сигаретой, книгой, чем угодно – только с тобой, в твоих руках…» Но руки разжимаются, и она падает в пыль, на песок, на землю… Она хочет – ближе, ближе, а он отходит дальше, дальше. Такой танец. Похожий на танго. Если бы она могла, как это бывает там, на площадке, освещенной софитами, оттолкнуть его, отвернуться, сделать резкий шаг в сторону… Тогда он пошел бы за ней следом, схватил бы за руку и притянул к себе. А она снова оторвалась бы и показала гибкую узкую спину.
Нет, та, что звонила мне сегодня, не умеет танцевать танго. Танец роковых женщин. Танец полутьмы. Танец страсти. Два шага назад, шаг вперед. И в сторону. Она не умеет так. Она боится повернуться к нему спиной, потому что тогда не увидит самое любимое в мире лицо… Да ну его, это танго. Ведь если перевести на язык человеческих отношений всю эту красоту, и вихрь, и блеск, останется только простейшая механика. Шаг назад, шаг в сторону. Есть женщины, что рождаются с этим умением: отвернуться вовремя, улыбнуться двусмысленно, промолчать неопределенно. И очарованный тайной мужчина все разгадывает её, все стремится ей вослед. А другие не обладают этим даром и пытаются перелить всю себя в любимого. Щедро, безоглядно. И отдаваемое переливается через край и выливается в пыль, на песок, на асфальт…

Оцените))